Se hace tarde para tener prisa.

Decir que es tarde; que es tarde para recorrer las calles olvidadas buscando la soledad, y no encontrarla. Tarde también, para perderse en mitad de la multitud en busca de compañía, y sentirse solo.
Es tarde para borrar las huellas dactilares de otras vidas en la mía, para limpiar los aromas que impregnaron mis paredes. Es tarde para olvidar las emociones que me hicieron palpitar fuertemente y hoy, como un tortazo de verdades reprimidas, el viento me las devuelve. Me las devuelve consumidas y grises, como una sombra sin dueño... Como un fantasma empapado en rencor que no puede ir en paz.
Aunque no pare de correr, también se hizo tarde para huir; correr y correr con todos los sueños rotos y las despedidas a medias pisándote los talones.
Correr y correr.
Correr hasta llegar allí, porque nunca es tarde para quedarse en silencio.
Y, en medio del silencio, estremecerme hasta volverme invisible.

Por no faltarle al respeto a la vida de las palabras ocultas.

Polvo en el viento.

-¿En qué piensas ahora?

-¿Yo?

-¿Quién sino?

-Ah pues, no sé... ¿ves eso de allí?

-No, no veo nada, ¿dónde?

-A lo mejor no lo ves porque es allí, al final del todo

-¿Y que hay tan interesante?

-Pues nada, no hay nada en particular, está el final...

-Pero, ¿el final de qué? No lo entiendo

-El final de lo que nosotros podemos llegar a ver, la fina línea que une cielo y mar allí en el horizonte, el final de lo que conocemos, del cuadro en el que vivimos... es impresionante.

-¿El qué?

-Que lo que para nosotros es el final, sea la puerta hacia la inmensidad, hacia lo eterno...

La melodía perdida.

Ruido.

Ruido. Un frenesí de sonidos salvajes que se retuercen y amontonan en mi cabeza, los oigo todos pero no distingo ninguno.

No escucho nada (con tanto ruido).

Quisiera poder sentir música entre todo este caos (de sonidos) que entra y sale de mis oidos, pero solo siento el deseo intenso de salir corriendo.

Hojas pasando

Puertas que se abren y se cierran

Un lápiz garabateando sobre un papel

Una bolsa de plástico

Alguien comiendo compulsivamente

Miles de conversaciones paralelas

Gritos

La retransmisión a todo volumen de un partido de fútbol

El Tic-Tac de un reloj de pared

El traqueteo de algún viejo calefactor

Teclas

Me da miedo, por mi sangre empiezan a correr miles de malos sentimientos;

el tiempo, el ruido.

Todo tan rápido.

¿Dónde estás, Silencio? Añoro tu melodía, esa que nadie comprende y me ayuda a detenerme en el tiempo, esa que le devuelve la magia a las cosas y me ayuda a soñar, la melodía que me hace escribir y volar...

El Silencio sí que es Música (y no el ruido).

No puedo escribir.

Porque me pongo a escribir lo que salga y lo que salga es gris, lo que salga es frío, es soledad, lo que salga es miedo y nostalgia, es inseguridad, es vacío, lo que salga es recuerdos y amargura, es dolor e incertidumbre, es humedad… lo que salga y lo que sale es humo… un humo gris intenso que se pierde en las tinieblas de mi habitación, enigmático y misterioso pero con una belleza casi amenazante, ingrávido, ligero, sutil y embelesante sale, gira en el aire, dibuja formas misteriosas a su gusto, te distrae, se eleva y se difumina; un humo traicionero que lo ocupa todo cuando parece que se ha ido, tóxico, hipnótico y gris… como mis pensamientos.

Tempus fugit.

La vida pasa tan deprisa como un parpadeo, a veces parece que apenas durase unos minutos, o unos segundos...

Y en ese corto instante que tardas en cerrar y abrir los ojos tienes que hacer muchas cosas, precisamente esa preocupación por hacer de un instante una eternidad llena de historias que contar es lo que hace que nos olvidemos de lo más importante, vivir.

Las personas pensamos que las cosas que tenemos van a estar ahí siempre y que podemos parar y prolongar el tiempo a nuestro antojo, como reyes que, sentados en su trono, juegan con un reloj de arena a hacer y deshacer cuanto quieren... y, a lo tonto, el tiempo se nos va y con él todo lo que vivíamos y no sabíamos apreciar, todos los propósitos que fuimos posponiendo a un mañana que nunca llegó, todas las palabras que faltaron por decir y todos los sentimientos frustrados que encerramos en nuestro interior. Y, mientras tanto, el tic-tac del reloj sigue sonando, condenando a un eterno olvido cada segundo vacío que pasa, como si no hubiera existido nunca.

Pero algún día llegará el momento en el que nos paremos a mirar atrás y descubramos que, en tantos años, no hemos vivido nada, entonces nos preguntaremos si algo de lo que hemos hecho, por mínimo que sea, ha mejorado nuestra vida... pero, por desgracia, suele ser demasiado tarde para remendar los rotos que dejamos en el ayer y rellenar los espacios vacíos que malgastamos y desterramos a un poderoso y ancestral olvido; y esa impotencia es la que nos hace ver que hemos perdido el tiempo.

Y, por desgracia, éste nunca vuelve a buscarnos.

¿Qué harías si te enteraras de que te quedan apenas unos meses de vida? Si la respuesta es vivir quizás deberías empezar ahora.

Ser o no ser.

"Hace un rato, estaba mi gata cerca de mí como casi siempre, y sin querer le he dado un buen golpe, ella ha salido huyendo de mi despavorida como si mi agresión hubiera sido un ataque, al rato de esto ha vuelto y se ha puesto a jugar con mi pelo y ronronear plácidamente como si nada hubiera pasado. Más tarde, mientras yo subía las escaleras, ella ha empezado a cruzarse entre mis piernas y casi me caigo por su culpa, nada arrepentida ha continuado mordiendo los bajos de mi pantalón hasta que, de nuevo sin querer, la he pisado y, como es lógico, tras soltar un gemido ha salido corriendo."

Algo así de sencillo me ha hecho pensar en lo poco humano que es el comportamiento humano a veces.

Con frecuencia las personas nos olvidamos del queriendo o sin querer y juzgamos determinados actos que no tenían ningún tipo de mala intención y que, en muchos casos, no son más que accidentes. Otras veces nos permitimos el lujo, al igual que mi gata, de enfadarnos con los demás por las consecuencias de un acto propio; errar es humano, sí, pero eso también pueden hacerlo los animales, la verdadera diferencia es la capacidad que tienen las personas (o deberían tener) de reconocer un error, y es esto, sin embargo, lo que solemos olvidar, criticando actos ajenos por algo que en realidad es culpa nuestra.

Sin embargo cuando golpeo, queriendo o sin querer, a mi gata su disgusto no dura más de unos minutos y nunca me niega el perdón si se lo pido, ya que sabe que mi acto no tiene relevancia alguna en comparación con todo el cariño, la compañía, la comida y, en resumen, con todo el beneficio que le doy.

Todo esto me supone un gran dilema ya que en ocasiones las personas nos parecemos a los animales actuando sin pensar, juzgando, culpando a los demás sin ver nuestro propio error y dejando de lado los sentimientos, deseos o intenciones de los demás; pero, por el contrario, somos incapaces de asemejarnos a dichos animales en la capacidad de perdonar, olvidar y valorar todo aquello positivo que otros nos aportan...

¿Qué nos hace, entonces, considerarnos una raza "superior"?

¿El egoísmo?

Si queremos hacer el alarde de estar por encima del resto de animales deberíamos esforzarnos por utilizar las cualidades de las que estamos dotados y que esa "superioridad" de la que hablamos consista en saber hacer de ellas un don que nos ayude a mejorar cada día y no un arma para atacar a todo lo que nos rodea.

De la otra forma ser humanos solo nos convierte en animales dotados de inteligencia que se destruyen y atacan los unos a los otros pero, a diferencia del resto de seres vivos, lo saben.

Un éxodo de oscuras golondrinas.

Golondrinas que, tras volar libres allá donde les lleva el viento, vuelven a casa como cada año, buscando el cálido hogar.
Ilusas, soñadoras, confiadas y estúpidas golondrinas!
¿Acaso estará siempre ahí el hogar esperando? ¿Aacaso el viento no arrastrará el polvo hacia allá y se llevará el nido que habian formado? ¿Acaso otras aves respetarán aquel hogar cuando necesiten resguardarse del frío invierno mientras no esten?
No, nada ni nadie las espera cuando se marchan y nada quedará igual cuando vuelvan.
Ilusas golondrinas.

Golondrinas que, tras volar libres allá donde las lleva el viento, vuelven al inhóspito y abandonado lugar donde algún día vivieron rodeadas del revitalizante calor de un hogar.
Hogar ahora inexistente, frío, triste y abandonado... ¡Ilusas y asustadas golondrinas!
Golondrinas a las que la desilusión y la desesperanza de cada año arrebató toda fuerza y convirtió en solitarios y atemorizados pájaros... Pájaros que olvidaron lo que era volar.
Lo que era vivir.
Golondrinas encerradas, golondrinas solitarias, golondrinas desconfiadas, golondrinas cuidando un hogar...
Vacías golondrinas
Vacías golondrinas que asustadas por perder, lo perdieron todo.
Y su éxodo fue solitario, solitario y sedentario. Vuestro exilio es vuestro hogar, oscuras y atormentadas golindrinas.




El éxodo, mi habitación.
Yo, una golondrina más.